Grenache, cinsaut, syrah, vermentino, ou mourvèdre...Elles sont éparpillées dans nos campagnes caillouteuses et calcaires. L'une est majestueuse, élancée, grande, voire souveraine, l'autre se répand en tous sens, mi foutraque, mi espiègle, s'entortillant, faites de vrille et de feuilles, parfois elles se jouent de nous en nous éprouvant, nous testant, comme pour nous dire qu'il faut mériter ces raisins de la passion, et d'autres fois, magiques elles se laissent guider, brillantes en plein soleil vers qui elles déploient leurs rameaux verdoyants. Ce sont les enfants de la terre.
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